Оставил четвертинку фильма про Чайковского на завтра, знаю чем всё кончится, нужно досматривать либо в более радужном либо в слезливом настроении. Сейчас непонятно что. Вечер провёл не один. На встрече присутствовала дама демонической наружности. Мне сразу вспомнилась Гала. Поначалу сжался от её -"а это кто?", но постепенно вернулся к своему естественному поведению в маленькой компании. Сыпал шутками, смеялся. Конечно наносное, но в тот момент я так старательно убеждал себя в том, что мне хорошо, что кажется добился успеха . Сейчас мне не стыдно. Редкостный итог столкновений с людьми.
В фильме о Чайковском насмешили кадры, в которых Надежда Филаретовна мчится в своём тарантасе мимо берёзовой рощи оккупированной нюхающим грибы Пётром Ильичом. Мне кажется грибы вполне тянут на фрейдистский символ.
Напугала до жути сцена из "Пиковой Дамы". Чайковский проснулся в поту. Видит старуху в кресле.
Он Герман. Просит открыть тайну карт. Старуха молчит. Герман достаёт пистолет. Старуха пугается и падает замертво. Мартышечье лицо торчит из груды тряпья. Похоже на один из моих кошмаров.
Днём появилась идея - записать посты на улице. Что я время зря теряю? Записал, а теперь думаю стоит ли повторяться. Я выплеснулся. Какая ещё может быть цель у писанины? Глупо. Всё так глупо. Распухла десна. Хороший случай для беллетризированной биографии. Жизнь отдельно от описания потеряла всякую ценность. Мне неинтересно проживать, мне интересно записывать.