Что-то меня запёрло, а под водой столько постов насочинял и так ладно строки ложились, прямо как водоросли по течению.
Всё чаще меня стало посещать унылое настроение связанное с самовыражением, казалось бы с чего? Неужели родители вдолбили? Вчера отец из зала:
-Корнелия за час две картины пишет.
Мать:
-А мой одну картину в год! И той не дождёшься.
Чуть погодя:
-Хотя рисует в общем-то тоже быстро, шир-пыр, но в последнее время совсем обленился.
Отец:
-А по отчеству говорит, я - Хульевна!
Ржут.
А мне так больно, нет у меня сил на рисование, совсем нет, при одной мысли, что надо будет выдавить краски на палитру - делается тошно. Хотя в общем-то лето у меня традиционно глухой период. Уехать бы на этюды, всё равно куда, в соседнее село ли, за тысячу ли километров. Только я и холсты. Вот это была бы радость! Я даже непрочь разделить её ещё с каким-нибудь фанатом пленэра.
Плакал когда читал о встрече Ван Гога с импрессионистами. Это так волнующе! Представители сего стиля стали как-то особенно близки мне в последнее время. Рассудочный и одновременно совершенно сумасшедший Сёра, порывистый Гоген, добрый старичок Писарро. В Эрмитаже видел небольшое полотно Сёра. Действительно впечатляет. Столько мазков наложить, свихнуться можно! Гогена не запомнил, пронеслись мы по зале где он висел ураганом. Красное пятно? Или зелёное? Девушка? Кажется да. Господи, разве картины так смотрят?
Ван Гог наверное в Эрмитаже тоже есть, но я не видел.
В Питере приснился сон, в котором одну из моих работ поместили в каталог какой-то галереи. В краткой справке обо мне был указан стиль в котором я работаю. Импрессионизм. Страшно помню возмущался по этому случаю.
"Я - импрессионист? С чего они взяли? По одной единственной работе определили?"
По пробуждению мне совсем непонятны были причины моего негодавания. Ну импрессионист, и что? Какой в том грех? Тем более они так мне нравятся!
Работа была вот эта-