Всё чаще мне кажется, что я уже умер. Не знаю может в этом ощущении виновато моё одинокое лето, где каждый новый день похож на предыдущий, или сны, из которых я никак не могу выбраться. Но все мои ненадолго вспыхивающие желания и инстинкты, всё то, что роднит меня с человечеством, мёртвой частью моего "я" оценивается как наносное, пустое, как что-то, что отнюдь не делает меня живым, а лишь заставляет слегка подёргиваться, и с удивлением отмечать эту судорогу. Вот я иду по дороге. Я слышу шорох бетонной крошки под ногами, я вижу свои ладони, иногда даже любуюсь на них под определённым углом, но я знаю, что недолог тот час, когда кожа на них обвиснет и покроется морщинами, а я всё так же, с детским изумлением буду буравить их своим подслеповатым взглядом. Всё так глупо, если задуматься.
Я завидую тем, кто на это не способен. Завидую тем, кто подчиняется инстинктам, своим и навязанным извне желаниям, и видит в этом высшую цель своего бытия. Эти люди, в своём земном сне так счастливо невинны, что не хочется их тревожить.
автор снимка