Весь день пытаются меня вытащить, а я артачусь, плохо мне что-то, совсем плохо. Хочется забиться в самую тёмную нору и предаваться там своей тихой тошноте.
Конечно я вспоминаю всех тех творцов, кто творил вопреки своим болячкам, но это мало помогает. Не гулять, не творить принудить себя не могу. Всё на что меня хватает, так это пялиться в монитор. В документах одни сны, как-то уже даже стыдно их выкладывать. Сны, сны, ничего кроме снов и даже это как будто реальность не более чем...ещё и неосознанный к тому же.
Как же ломит затылок!